You know I believe and how...

Paths may cross and intertwine but for every man there is his own track. There is no sharing, no carpooling, mere company for a brief illusion of parallel highways. There is no one and only road. There are crossroads, valleys, hills, bridges broken and repaired. But in no way there is a sole line for all to follow. No holding hands eternally, no following one another, but amazing discoveries that two paths accidentally intersect.

Paths can cross, collide,

intertwine, flirt, deceive, combine,

separate, intersect, break apart.

Roads may be built of sand,

of dust, of ashes and salt,

of coal, of stone or clusters of ice.

Walk the line, run the track

stroll over iron bridges,

stainless carpets made of glass.

Take a step in the opposite direction,

be aware of where your feet are headed for.

No whatever, no goodbye, no senseless decisions taken in a flash of dark.

[I don't wanna leave her now, you know I believe and how...]

And I never need to see the sun again

A cualquier hora y en todo lugar, las esquinas de cada página se doblan para recordar. No sé si es pura ilusión o si de verdad existimos los dos, tal vez seas sólo un figmento de mi desilusión. Viene el 14 de febrero y de nuevo nos preguntamos hasta dónde pdoremos llegar. La idea es, justamente, encontrar nuevos límites en este destello y fabricar nuevas razones para romperlos. No dudes, no cuestiones más el espíritu del lamento general. Vienen días de paz (ajá), de tranquilidad (sí, cómo no), te juro que estaremos bien y venceremos (¿por qué no te creo?).
No, ya no. El tiempo sigue corriendo, cállate. No digas más, te hundes con cada letra. Pero por qué me juras fidelidad, mejor no me jures nada. Guárdate las promesas, no aparentes si no estás dispuesto a concretar. No es cuestión de populismo, no soy un pueblo desesperado y tú definitivamente no eres un líder perfecto, moldeado para solucionar mis conflictos.
Tú eres mi mayor conflicto.
Ni la propaganda, ni el amor, ni el poder, ninguno es juego de niños. Pero contéstame, dame una señal de vida, no podemos jugar más.

Caléndula zazafrán

Quiera la avenida tragarte al caminar.

Los periódicos llorarte, lagunas de tinta

sobre la primera plana.

Quieran los semáforos callar,

avivar el caos de la ciudad.

Debieran las rocas sangrar,

kilómetros de parafina,

centurias de polvo de mar. 

El universo despertar

las hojas pintar cédulas

memorándums, ultimátums 

pizcas de espuma de azar.

Te arrastras,

las llagas supurando ginebra

tus lágrimas sellando grietas

desde mi celo cirrótico de Paz.

No te acabas

ni te alejas

ni cierras la puerta de todos los labios que ríen

y lloran y te besan

menos los míos...

los míos que dibujan en el aire

tu nombre

tus letras

tu piel de sirena

cubierta de escamas que envenenan

[como]

Tus enigmas de esfinge

y la dulzura sádica de tu cadera,

mientras se me laceran las letras,

se me convierten los dedos en maletas

malezas y alacenas

y de las uñas me nacen látigos cargados de alquitrán.

[porque]

Nadie jamás, nadie siempre

nunca ni juntas ni dispersas

ni embaladas ni discretas

sólo los ojos de Ifigenia

mirándome desde tu rostro sin estrellas

bajo el manto áspero

de tu cariño aderezado

enderezado

enrevesado

alegórico

categórico

sublimado

esmerado

acto de devoción posmoderna

donde tú te ocultas a la vista de mis flaquezas

y yo, desierta, me rebano el cuello

con ramitas de azucena.

Mariposa nocturna

cubierta de espinas y pintada de seda

viuda negra sacramentada

madre de mis pesadillas

bruja

hechicera

Sodoma de mis entretelas

Calígula de todo lo hermoso 

en un mundo de latón revestido de plata

y nunca tuyo, ni mío

pero eternamente insípido

si no son tus espejos

mi asfalto, mis ilusiones,

si no eres tú, Sísifo,

el mejor de mis errores.

ya nada será igual (Amor no es Roma)

Jardín de siluetas,

epifanías innecesarias robándome la piel.

Llamados inútiles de cifrar

de boca en boca atinando

pecados envueltos en sudarios de sal

Selene calla

mi corazón entra en coma

desaparece el asueto

no hay más destellos de azar

ni música en la ciudad.

Los milagros no llevan a Roma

ni los caminos recuerdan

tratados de paz ni de guerra

entre manos-miradas

y el canto de tus sirenas.

La espiral de mi silencio avanza,

ejército homicida de un palacio en llamas.

Mis reyes y tus reinas claudican

abdican

renuncian

se matan

devuelven la corona de espinas de rosa,

se calzan las zapatillas últimas de la necesidad.

Con tacones de concreto se lanzan al mar.

 

Los narcisos despiertan al paso de la sombra,

se iluminan, danzan apacibles un ensueño de misericordia.

Evapora tu aliento el rocío,

se hunden mis palabras en el plomo-invierno

agriétanse mis labios

sangran mis córneas el espeso vino de lo que nunca será:

Atado de mareas rojas, negras y lunanuevas mitómanas,

mil mariposas secretas suicidándose en un dedal.

Hormigas, línea de producción

monógama, polígama, oligarca

fratricida

el amor de igual a igual

que siempre se anuncia pero no juega más

¿para qué esperar?

ni uno ni lo otro ni quince ventanas más

ensuciémonos para olvidar.

Caro mío, bambino,

mon amour

mai lob

quoi?

it was never gonna end

and

then

it

actually

did

.

.

.

mío no es tuyo pero sí suyo

pero no más ni menos

lo mismo cuando aparentamos sollozar

corazón alias mi vida

dejemos de soñar

ni tú ni yo

ni ellos

ni nada

ni nadie

el mundo no se acabará

aunque para las orquídeas susurrantes

ya nada será igual

Palabras sinceras

La noche me rodea como una manada de lobos hambrientos. Soy un pequeño punto blanco en el centro de un cuadro muy grande, apenas una niña con un camisón de manta, vagando en la nada. Las puertas se cierran sobre mí, las ventanas disminuyen, me roban el aire y un cuervo devora mis suspiros, nutriéndose de mi temor y mi desesperanza. Me sofoca el silencio de mi metro y medio de altura. El ruido ambiental me recuerda que cuando todo termine, el mundo no dejará de moverse. Una, dos, tres mil quinientas cuarenta y cuatro muertes no paran la danza cósmica de la Tierra sobre su eje.

El invierno me aplasta la sien izquierda, escribir en estas condiciones es como jugar a la ruleta rusa con una pistola de clavos. La ansiedad carcome el barniz rojo de mis uñas, me prometo cortarlas para evitar romperlas accidentalmente entre las teclas. Al mismo tiempo sé que es otra promesa para archivar en el cajón de mis pequeñas traiciones personales. Abandono el escritorio y salgo al patio, enciendo un cigarro. Me quedo mirando el cerillo hasta que me chamusca la punta de los dedos, tiro el palito carbonizado. Este tabaco huele a ti, por eso no fumo mentolados.

Recuerdo la primera bocanada de humo que tragué, estabas de pie a mi lado, mirándome con ojos de vaca enseñándole a su becerro a caminar. No recuerdo si era una tarde de abril o una noche de septiembre ni sé a dónde fuimos después, pero nunca olvido la intensidad del cariño irradiado desde ese par de brasas hacia mí. Algunas veces siento de nuevo esa mirada de silenciosa valoración, hundiéndose en mi nuca y tejiendo trenzas con mis pensamientos.

Busco en las bolsas de la chamarra el par de audífonos, los conecto a mis oídos. Sigo el cable hasta el bloquecito metálico con su gigabyte de música abarrotado. Play. Blue Veins, The Raconteurs. Súbitamente me atrapan tus brazos, la noche seca se entibia, mis dedos chamuscados se pegan a tu espalda. Tu voz de pasiflora cosquillea en mi cuero cabelludo, abriéndose camino rumbo a mi espina dorsal. Me acurruco en tu pecho, tus alas de mamá gallina protegiéndome de los aullidos del mundo exterior. Me secas las lágrimas antes de sentirlas sobre mi propia piel, una de tus manos acaricia el cabello detrás de mi nuca.

"Todo va a estar bien," susurras. Yo sólo me pego más a tu cuerpo, deseando como no he deseado otra cosa nunca, deseando con la inocencia de un niño el 5 de enero, deseando como el moribundo una cura, que por una vez, por esta única noche brumosa, cuando se termine la canción, el abrazo permanezca.