Por encargo...

Tejedora de ilusión recibe recado,

lee sin conocer la letra 

pero sí el sabor a llanto

Tejedora teje en su telar

hilvana ideas hilvana arcadas

no sabe instrucciones

ni sueños

ni deseos

ni nada

pero igual responde al remitente

con una bufanda plateada

de encaje de luna

y sonrisa de escarcha

Destinatario ausente

distante

no conoce sus labios

ni su frente

ni el cuello

ni las manos que tejen nieve

desde allá lejos

en tierras de otros tiempos

Tejedora no canta

ríe, avanza

espera...

no hay almas descubiertas

no hay secretos de estado

ni lágrimas ni cantos

hay miles de kilómetros en binario

y de lectura sólo eso...

un clic, un teclazo.

"eres sangre tibia y yo me siento vivo..."

Leo palabras ajenas. Pensamientos bordados sobre la piel tierna de un amor por las manos desveladas de un amante. Participo de esta cópula entre letra y viento, entre suspiros, caricias y tiempo, pero no soy parte de ella. Observo a distancia, un poco clandestina, un poco temerosa de ser descubierta. Tornaluna me llama y no quiero regresar. Tornaluna, me enamora. Tornaluna ríe y Tornaluna llora. Acerco una mano a la puerta, la madera late y respira. El mundo no se calla nunca, no se detiene ante encuentros ni desazones ni correo aéreo ni batería agotada en un satélite sin canciones. Música de fondo, sonrisas, Nietzsche cierra el desfile. El arquitecto de esta licencia poética dispara, los postes se desvanecen, el blanco se ensancha, no hay portero, no hay escudo, se acerca la bala, la saeta delirante, la flecha, el balón. Gol. Los vitrales se desgajan con su memoria, llueven rosas. Jacarandas que lagrimean una fracción de estrella, bajo un puente, bajo la luz distante de las madrugadas de mayo. Dos palabras, cinco letras, siempre jugando a los significados con significantes, con semiosis pura, con dos años a cuestas. Y mil sesenta días después, sin saber cuántos cinceles, cuántas manos, cuánto tabaco hendido para que este mármol se pula... porque no se acaba. Noventa y un mil quinientos ochenta y cuatro segundos más tarde, la noche no ha atenuado este amor opaco y dulce, tintado de sabia locura.

Tornaluna sagrada, colegiada. Tornaluna descansa sobre papel arrugado, quemado, olvidado. Tornaluna siente cada tecla del piano enmascarado. Tornaluna danza como un lobo solitario. Tornaluna, princesa de nosotros los mendigos, diosa inequívoca de su frente y sus palabras, bendice a ciegas nuestra calma...

[Un florero y una corona de rosas con espinas, espinas bañadas en la sangre de estos brazos que le sostendrían en todo momento y en todo lugar, si la vida fuera lo que cada persona, jugando a ser Dios, quisiera]

Pour vous, mon chér ami et complice

and the shadow of the day will embrace the world in gray...

and the sun will set for you...

Anoche se fue la luz en la Unidad CTM VII Culhuacán, de 9pm a 2am. Me quedé sin Internet y sin televisión, sin radio... únicamente me quedaron el celular y el teléfono de la casa para comunicarme con el exterior. A las 9:13 sonó el primero, era mi amiga María, estudiante de RI en el Campus Ciudad de México. Su voz me asustó "Mataron a uno de nuestros profesores". Me pasaron por la mente todos los rostros posibles, "¿a quién?". Kande Mutsaku. En realidad, ninguna de las dos tomó clase con él. En realidad, no era nuestro profesor. Pero se me hizo un nudo en la garganta.
No recuerdo cuándo vi por última vez a Kande, sólo que me dijo "Hola, ¿cómo estás?" y sonrió con esa sonrisa fabulosa de amable vitalidad. Tampoco recuerdo la primera vez que lo vi, sólo la fuerte impresión que me dejaron los colores de su vestimenta. Él era colores brillantes. Nunca dejaba de moverse y en la mirada tenía siempre algún pensamiento profundo... al menos eso me hacía sentir.
En quinto semestre de prepa me enteré de la nueva Licenciatura en Humanidades y Ciencias Sociales, él sería el director. Claudia y yo fuimos a verlo en alguna ocasión para preguntarle por las materias o por cualquier otra duda, no recuerdo. El día de la presentación de la carrera en Salón de Congresos se sentó un rato a platicar con nosotras. Preguntó si éramos felices, Claudia y yo nos miramos sin saber qué responder. Supusimos que sí. Él empezó a reír y dijo que no, que él no era feliz. Ya no recuerdo por qué, pero recuerdo que hasta enojado hacía chistes. No sé por qué me resulta tan difícil rememorar eso justo ahora. Me agradaban su risa y su voz, su porte, tener una vaga idea de su mente gigantesca. El día del desayuno de graduación volvimos a encontrarlo, era cumpleaños de Claudia. "¿Podemos tomarnos una foto con usted?" De nuevo la sonrisa, "Claro". Sale él en medio con una de nosotras a cada lado. Le prometimos llevarle una copia de esa fotografía, pero nunca lo hicimos. No recuerdo por qué.
Se tomó un sabático y a la dirección de LHCS subió Lourdes Epstein, una profesora a quien admiro y estimo.
Ayer por la tarde mataron a Kande Mutsaku. Le dispararon mientras viajaba en un microbús, en plena Ciudad de México, en pleno Tlalpan. Su acompañante permanece grave. Pero Kande no sobrevivió. Le han robado al mundo una mente brillante, un investigador, un padre, un esposo, un profesor, una persona que con sólo mirarla te alegraba el día. Un congoleño que salió de su país y buscó cobijo en el nuestro, un hombre que estudiaba al hombre para entenderlo y tratar de ayudarlo.
¿Por qué? ¿Cuántos más? ¿Cuándo? Quisiera tener una respuesta para esto...

Lamento la muerte de Kande Mutsaku Kamilamba.

Martes temprano

Debería leer mi tarea de EVAP. Pero no lo hago, no porque me de igual ni porque tenga mejores cosas en las cuales ocupar mi tiempo. Simplemente prefiero dedicarme a todo menos a eso. Me impresiona mi facilidad de sitracción. Dis-tracción... salirse del trayecto... wow, revelación. Leo blog de My Chem, ¿por qué? porque me divierten, me entretienen, me caen bien, me hacen reír, me recuerdan por qué estoy en lo que estoy y para qué (es una de esas cosas que tienen sentido en mi cabeza). Escucho música, mis audífonos (a pesar de la intermitencia del izquierdo, fiel héroe de batalla) me aislan de un mundo que no me desagrada del todo. Hace rato me encontré a Genaro, es parte de ese trozo de humanidad con la que no odio encontrarme. Una melodía me rodea, es mi burbuja opalescente, sólida, mi campo de energía, protector de mi chi, representación de la Fuerza, vínculo con mi propia psique... o una forma más de auto-alienación. En el escritorio permanecen abiertos mi actividad 6 de EVAP, mi reporte de conferencia para Vashe, las dos lecturas para EVAP. Debo imprimir y no tengo crédito, debo meterle dinero a Global print... vuelvo. Ahí se fueron 15 pesos. Me duele el codo.
Ya redacté nota para Esfera, una nada más. Creo que sí tenía tiempo para más, leve destello de culpabilidad. Espero no olvidar recoger mis impresiones, ya me ha pasado. Otra canción, mis crushes terminan por acercarme a música interesante. Uy, Cancer, My Chem. Qué canción más triste. Me repatea gastar hojas, pero igual después me sirven para algo. Tengo clase... no quiero, flojera, sueño, faltadecafeína. Necesito escribir algo decente for a change. Me voy...

Nota para sobrevivir al día #3:
Nunca duermas en el trayecto de tu casa a la escuela, no dormites, no dejes que el sueño vuelva a apoderarse de ti... después erradicarlo es casi una lucha contra la polio, el cáncer y las ganas de golpear tu cabeza contra un muro.
(Y si de plano no pudiste evitarlo, léete un blog gracioso, revisa las noticias de tu algo favorito, escucha tres o cuatro canciones para despertar).

Pequeñas notas para sobrevivir #2

¿Quieres sobrevivir en casa al fin de semana después de exámenes parciales?

[o en general, a cualquier fin de semana de tu periodo universitario]

Evita enfrentarte en la misma semana con los siguientes textos o combinaciones de los mismos:

- Teatro del absurdo

- Watchmen

- Sartre

- Simone de Beauvoir

- existencialismo en general

- F. Nietzsche

evita también a los siguientes músicos:

- Bob Dylan

- Incubus

- ABBA

- la banda sonora de Watchmen (la parte no compuesta por Tyler Bates)

- Rock ochentero

- Joaquín Sabina

- Algunas de Serrat (Lucía, por ejemplo)

- la mitad de la discografía de The Smiths (nunca es fácil decidir cuál mitad)

procura no acercarte a películas que:

- contengan cualquier tipo de romance imposible

- presenten romances instantáneos

- cuenten la historia de alguna(s) familia(s) disfuncional(es)

- traten sobre la guerra, especialmente si la trama involucra alguno de los puntos anteriores

y finalmente, asegúrate de tener cerca un litro de helado, un par de paletas de caramelo, algunas servilletas, el control remoto de la televisión...

Ahora que, si puedes mejor no quedarte en casa, evítalo.

Sal.

Corre.

Despéjate.

Pero por favor

no

te

quedes

encerrado

en

ti

mismo...

o en la memoria absurda de cosas

que nunca

jamás

ocurrieron

ni sucederán.

Léase escuchando Inmortal, de A las 5 en el Astoria, de La Oreja de Van Gogh.

Las rimas de Bécquer
las canciones de Sabina (Joaquín y Santa)
los remedios para la almohada
la baraja desgajada en suspiros
mordidas de tempestad
lunas enjauladas en cualquier par de pestañas
necedades de pirata viejo
necesidad de olvido recurrente
teclas sin clic ni clac
paredes que ya no saben hablar
mesas sin silla para agonizar
bichos en el cristal
lluvia de puntitos morados, violetas
alfombra de sangre pintada de espera

Nada, todo y siempre para que nunca
pero jamás
de verdad
es en serio, te lo prometo
no me mientas
sí te siento
Yo te entiendo
no sé cómo pero sí sabemos cuándo
¿y los sueños?
pura vida sin las partes aburridas
eso es Hitchcock
y el destino
¿qué destino?
éste, el de estar seguros que todo termina
para mirar a las estrellas desde una nube aburrida
¿y absurda?
como cada palabra que sale de tu boca

Ventanas empañadas
rosas marchitas en un florero vacío
diamantes y pulseras
ni besos ni abrazos
tampoco un cuídate y descansa
sólo ese parpadeo ambiguo
para adivinar si uno es suerte o muerte
o dos son cruza la calle despacio
(a ver si te atropella un tren)
o veinticinco y un beso,
quizá eran veinticuatro
tal vez sólo le gusta cerrar los ojos
no te diste cuenta de que se le metía la lluvia tras los lentes
deja, deja, quiero soñar que me quiere
pero no lo inventes
una estocada, dos, cuatro millones
Pi estocadas elevadas a la cincuenta-
mil letras de un discurso
muy bien preparado, le creímos todito.

Si siempre supimos el final,
¿cómo nos atrevimos a empezar?
porque era un reto
no, porque no sabemos olvidar
ni dejar ir
ni a lo Monique, nos damos cuenta de que el tiempo pasa
porque se va, corre,
bien Casablanca y muñeca rota,
mujer, pero también persona

No... sólo cambia
porque la materia no se crea ni se destruye
pero esto no es cosa, es sentimiento y se evapora
si se evapora es agua y una vez más:
todo cambia
evoluciona
involuciona
si se muere vuelve a la tierra y crece
Con la primera descarga se enciende...
y
nunca
más
desaparece.....

notas para sobrevivir a diario

Nunca hagas de tu canción favorita la alarma ni el tono de tu celular. Aprendes a odiarla, a temerle, a despreciar cada nota y cada palabra. No es un simple 'ring' ni 'bip-bip' para lanzar a un lado de la cama. Es la representación de aquello que más amas en colisión con aquello que más odias.

Ilusiones

Si pudiese ordenar un perfecto amor personalizado me quedaría en primer lugar con el duelo de espadas y la rosa cada catorce de febrero. Le sumaría la compatibilidad cinéfila y no podría faltar la megalomelomanía. Un par de enormes botas negras, paciencia y una voz de cafeína para la madrugada. También la sonrisa que ilumina días, las ganas de bailar en la fila del supermercado, la no-vergüenza de caminar por la vida en cosplay. Sería poeta y mago, apreciaría el arte, la lectura y a Remedios Varo. Lo pediría misántropo, no por egoísta, sino porque los misántropos que conozco entienden mejor al ser humano, por eso lo evitan. Simpático, de risa fácil y grandes ojos color caoba, de los que te abrazan con una mirada. Sería fanático de los chocolates, del agua de jamaica y de los helados (sería capaz de curarlo todo con un helado). No se quejaría de la cultura popular ni la separaría tipo Escuela de Frankfurt... sabría qué es la Escuela de Frankfurt. Disfrutaría ir a conciertos, a festivales, o a caminar por un parque. Me abrazaría en público y me besaría sin pedir permiso. Subiría al máximo el volumen de la radio y cantaría conmigo y para mí cualquier cantidad de canciones. Leería lo que escribo con un ojo crítico pero no como si lo leyera sólo por compromiso. Y si ese algo escrito fuera para él, no se limitaría a corregirlo, sabría acariciarlo. Tendría sus obsesiones y manías, incluidos los libros de ciencia ficción y fantasía... y el maquillaje para efectos especiales. Podría ser alto o de mi estatura, con cara de niño perpetuo y gestos de desvelado con energía de recién levantado. No se burlaría de mí (o se burlaría sólo lo necesario) y quizá se reiría de mis chistes de vez en cuando. Le encantarían los comerciales en la pantalla de cine, no se quejaría de la existencia de mi tornamesa y se emocionaría al comprar un dvd edición especial más por los documentales extra que por las escenas nuevas... alguien así, yo podría quedarme para siempre con alguien así. Nos enamoraríamos con la ráfaga de una metralla, con el ardor de un poema de Bécquer, con la pasión de Sabina con una pizca de Serrat.

Qué bonito es soñar despierta... pero qué triste es esperar.

Punto blanco sobre fondo blanco

Me perturba tu existencia. No hay más. Fly me to the moon. 

Caigo con cada respiración que lanzas al vacío. Y tu risa... me deshago en la esquina de tu boca cuando sonríes de lado. No soporto mirarte con estos ojos de yo entiendo claro por qué habría de pensar otra cosa. A diferencia de todo lo que había encontrado hasta ahora, no eres una hoja en blanco. Eres una enciclopedia entera con cara de ángel destrozado. Let me see what spring is like on Jupiter and Mars.

No necesitas que te adorne con palabras, pero ¿cómo te introduzco al mundo sin expresarme así? Tu canción impregna cada aroma. Tus relatos saben a jardín de acacias. Incluso tus gestos me rebasan. No aguanto estar al corriente de tu presencia eterna, constante, irremediable. Fill my heart with song and let me sing forevermore.

Me dueles. Me cosquillea el cerebro cuando sueñas. Y se me revienta el corazón cuando soñamos juntos. Mi sistema inmunológico no es capaz de resistir tanta presión. Se me desangran las ideas con la pura hiel de saber que la vida es todo y que cruzando el umbral no queda nada. You are all I long for, all I worship and adore.

¿O quedas tú? ¿Para dónde se fueron los pájaros en invierno? En el invierno mío, no en el tuyo, porque el tuyo es de jardines dorados y lienzos eternos. Cubetadas de nieve, uno, dos, tres millones de copos. In other words: please be true!

Nunca he visto otra nieve que la del refrigerador averiado. Punto blanco sobre fondo blanco. Tu nombre escrito con un palillo sobre la pared helada de mis secretos... quiero decir, que tu mera existencia derrumba todos mis palacios.

[In other words, I love you.]